Hojas al sol: Cuentos humanos. 1.
La lluvia toca las
piedras
Por Ann Suou D.
Suspiró
melancólica. Hace tiempo que no entraba a esa habitación. Hoy despertó con el
coraje de hacerlo. Por fin. Tragó con fuerza y abrió la puerta. Un elegante
olor a lluvia invadió sus fosas nasales. Un recuerdo golpeó su visión, pero no
retrocedió. Avanzó.
La
habitación era de color celeste cielo, estantes blancos llenos de libros de
colecciones antiguas y figuras de porcelana desteñidas. El escritorio estaba
frente a una ventana que se abría de par en par y era cubierta por un delgado
visillo beige. A un costado se encontraba el asiento de madera vieja, su
favorito.
Apretó
la mandíbula y ahogó el llanto en su pecho. Al avanzar tocó los estantes, y los
lomos de los libros. Llegó hasta el escritorio, abrió una cajonera y agarró el
bloc de hojas, arrastró el asiento y se sentó. Sacó la lapicera del portalápiz.
Miró la hoja en blanco y pensó en qué escribir. Sin embargo, nada llegó a su
mente.
Cinco
minutos. Pestaño más de lo normal. Abrió la ventana y el suave viento entró.
Olor a lluvia. Miró el patio y sonrió. Tomó asiento y escribió:
«Hola.
Hace mucho que no te
escribo. No sé que decir. No sé por dónde empezar. No sé que es lo que estoy
haciendo aquí. No sé… No sé. Me gusta esas dos palabras, ayudan a excusarse. Me
gusta tomar excusas y huir.
Quiero verte. Quiero
escucharte, sin embargo, se que no va a ocurrir. Sé que ya no tenemos relación
alguna. Sé que mis palabras nunca te llegaran. Sé eso y mucho más.
Quiero volver a escribir.
A mandarte cartas, pero estás nunca te llegarán. Está será una carta más…
Te extraño...
No sé qué más escribir. Ya
no volveré. No, no lo haré. Me iré lejos. Sí, me voy. ¿Nos volveremos a
encontrar?
Adiós.
Nos vemos…»
Dejó la lapicera a un costado y dobló la hoja. Guardó todo en
su lugar y buscó su libro favorito de la habitación. Allí guardó la carta. Dejó
toda la habitación y se fue.
No volvería. Todo era pasado.
La lluvia calló y se echó a llorar. El pasado no volvería. Y
su excusa volvió a crecer.
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